Il était là avant moi. Je suis arrivée en ce monde avec la douce évidence de sa présence, de son amour, de ses deux années d’avance faites comme pour apprendre à tracer la voie de ceux qui viendraient derrière lui. Il était là avant moi, avec son regard de premier enfant qui devint un peu … Lire la suite de Avant moi.

Ça n’est pas dans la nostalgie des jours passés. Je sais, depuis toi, savourer la beauté de « l’or du soir qui tombe ». Je sais l’importance de laisser filer ces petits faisceaux de lumière qui nous poussent vers après. Ça n’est pas dans les silences. Tu n’en as laissé aucun derrière toi. Et à chaque évocation … Lire la suite de Là où tu manques.

Faut pas croire. Les transats, la mer, les buffets à volonté et les palmiers qui se trémoussent, ça n’endort pas tout et tout le monde. Sous les bourrelets qui s’accumulent et les coups de soleil qui nous tatouent toujours trop vite et trop fort, il y a des parties de nous qui résistent et qui … Lire la suite de Vers la transat et au-delà.

Jadis, far far away dans le temps et dans l’espace, mes deux cadets voulaient toujours dormir dans ma chambre. Souvent je faisais semblant d’hésiter, juste pour savourer ce goût de monarchie absolue que me donnaient mes quelques mois de vie en plus par rapport à eux. Mais on finissait toujours par se mettre d’accord, les … Lire la suite de Bah en fait.

Il dit que son métier, ce sera président. Que quand il sera président, il achètera des maisons de luxe pour tous ceux qui sont dans la rue et qu’il les mettra dedans. Il dit qu’il aura aussi un métier de cuisinier, parce qu’il est un « bouffeur ». Il dit qu’il sera aussi acteur parce que quand … Lire la suite de La fusée.

On s’est aimé. On s’aime encore tellement. Mais là, je ne sais pas, je ne sais plus. Ce n’est pas toi, enfin peut-être un peu.... Ce n’est pas moi non plus, je crois, même si tu sais à quel point j’aime aller voir ailleurs. C’est nous, c’est la vie qui nous éloigne silencieusement et qui … Lire la suite de L’appel du large.

Là, le ciel est bas et touche la mer de ses doigts grisâtres. Les visages sont pâles ou rougis par le froid, le soleil ne triche pas. Il repose loin des pâturages immenses et des briques brunes qui ont appris à rayonner sans lui. Mais quand il apparaît enfin, il fait parler Monet. Là, il … Lire la suite de Normandie, baby.