Un jour on gagnera à l’euromillions. On a déjà tout prévu. L’appartement à New York, nos flâneries et nos lectures choisies mieux que maintenant, parce qu’on aura plus de temps, ou mieux le temps, mon grand atelier d’artiste face à Central Park, avec plein d’instruments de musique dedans et lui qui apprendra enfin à jouer du piano, les enfants qu’on regardera grandir, doucement, avec ce seul spectacle comme objectif...
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Un jour je passerai dans l’émission littéraire La grande librairie sur France 5. J’ai déjà pensé aux détails. A la fierté de mes parents, à la façon que j’aurai de bégayer dans les premières minutes de l’interview, puis au plaisir que j’aurai ensuite à partager mon récit avec le chevelu chic qui a quand même des bagues bizarres, et avec tous ces gens qui auront envie de savoir qui se cache derrière cette nouvelle plume.
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Un jour on achètera une maison de famille, celle dont on rêve depuis toujours. On a déjà imaginé le tout. Il y aura des vieux canapés un peu usés mais pas trop pour accueillir ceux qui comptent, un peu usés mais pas trop eux aussi. On entendra des enfants courir, pleurer un peu, rire beaucoup, et on se couchera tard en préférant le son du tourne-disque à celui de l’enceinte Bluetooth un peu trop neuve. Ça sentira la cuisine pour quinze et les barbecues d’été, et il y aura même un chien qui servira de témoin, mais qu’on pleurera bien trop tôt parce que ça meurt toujours si vite ces bêtes-là.
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Un jour on verra nos deux fils prendre leur envol et ce sera beau. On a déjà imaginé mille fois les choses. Le plus grand acceptera enfin les projecteurs et trouvera que cette lumière lui va bien. Il comprendra surtout qu’elle a toujours rayonné au-dessus de ses cheveux blonds, et qu’il n’avait pas besoin d’elle pour être ce petit soleil si doux qu’il est au fond. Le second continuera à faire le show, séduira son monde et le peu de personnes qu’il n’avait pas encore réussi à convaincre enfant. Il n’aura qu’à être lui et ce sera notre petit plaisir à nous, de regarder ce qu’un petit lover dans son genre peut donner en adulte. •
Un jour on prendra la mesure de nos rêves, de nos espoirs, de nos délires (fin en commentaire)...
C’est lundi, et en plus, c’est la rentrée. Alors même si j’ai plein de trucs sur le feu, il faut bien avouer qu’une petite pause fraîcheur fera le plus grand bien. Une odeur de lavande, tiens, par exemple. Une histoire que j’avais envie de raconter depuis longtemps, mais que je gardais sous le coude pour un jour comme celui-ci où mon cerveau aurait envie de prendre le maquis.
Je vous préviens tout de suite, toute ressemblance avec des personnes existant réellement n’est pas tout à fait fortuite. Même si j’ai bien l’intention de publier mon deuxième roman un jour, j’aime beaucoup baser mes récits sur des faits réels. Alors oui, cette histoire est vraiment arrivée. Ce n’est pas pour autant que je ne me permettrai pas de prendre quelques libertés avec la vérité. Seules quelques sardines marseillaises pourront contester la véracité des faits.
Voici donc l’histoire de l’ATTAQUE DE LA LAVANDE.
Ça commence lors de la deuxième épopée folle de notre équipe de chocs de randonneuses dans le Verdon. L’idée de cet épisode 2, c’était de prouver à Mère nature qu’on en avait encore sous le capot, qu’on ne s’était pas laissé impressionner par le Mont Chiran et ses provocations astrales. C’était aussi de se retrouver et d’essayer de rire autant que la première fois, mais si on avait bien conscience que ce serait difficile. En traversant les premiers champs de lavande sur la route qui nous menait au Verdon, on était pleines d’espoir et d’enthousiasme, gonflées par nos prouesses précédentes, dignes d’un Mike Horn coincé sur la banquise.
Avant tout, je voudrais signaler qu’on a très bien marché, parce que c’est quand même le but premier de ce genre d’aventure. On a même trouvé ça fastoche pas mal de fois, mais c’est aussi parce certaines s’étaient entrainé secrètement à domicile, encore fébriles à l’idée de ne pas pouvoir arriver tout en haut. Quoiqu’il en soit, ce fut une douce épopée à laquelle nul ne trouverait rien à redire si toutefois il n’y avait pas eu ce mystérieux événement du dernier soir.
Réparties en binômes dans nos chambrées, nous avons subi ce soir-là une offensive anonyme que nous avons depuis surnommé « l’attaque de la lavande »… (->suite en commentaire).
Quand je rentre de Rouen, j’ai toujours l’impression de quitter une partie de mon enfance. Il y a ces regards qui ne veulent pas se dire au revoir, ces adieux qui n’en sont pas, ces larmes qui se cachent au coin de la même rue où j’en avais fait un vrai, d’adieu. Il y a les enfants qu’on était et qui savent que ça fait un noël en plus ensemble, et un en moins à fêter dans le futur.
Quand je rentre de Rouen, c’est comme si je quittais un ancien amour que j’aurais réussi à reconquérir. Je lui reste infidèle mais il est là, il m’attend, et il me sort le grand jeu à chaque fois comme si de rien n’était. Moi je fais comme si c’était bien comme ça, comme si j’étais sûre de moi, mais dans le TER qui passe sous le premier tunnel, j’ai un cri au fond du bide et ma fierté qui s’envole. Après ça, j’ai besoin de temps pour faire semblant que c’est vraiment fini, que je ne regarderai plus dans le rétro et que j’irai de l’avant. Jusqu’au prochain jour où le tunnel m’accueillera toute pimpante dans le sens du retour.
Quand je rentre de Rouen, je me cache chez moi quelques jours, parce qu’eux... ma famille d’abord, l’impatience de ma mère et son accueil comme seule une madre sait le faire, mon père et son sourire de bienvenue qui sert de point de départ, mes frère et sœur et leurs enfants pour tout ce qu’ils sont, et pour ce que je ne serais pas sans eux.
Mes amis ensuite, tout près, jamais loin malgré les kilomètres et les années, leurs goûts de Normandie qui donnent la saveur de chaque minute passée là-bas. Parce que Charlène, Alice, Charlotte, Perrine, Dorothée et tous ces autres, parce qu’eux ou elles que je croise au détour d’un resto, d’un bar, ou d’un coin de rue qui sait nous rassembler.
Quand je rentre de Rouen, j’ai un goût de nouvelle année dans la gorge, celui qui vous fait regretter le jour d’avant mais qui vous pousse à franchir le tunnel vers celui d’après, dans l’espoir secret que d’autres amours me rendront aussi pimpantes et parfois joliment tristes, dans la beauté des voyages qui n’ont pas vraiment de fin.
#belleannéelesamis ❤️
