•Chirac est mort et Rouen pollue l’info (ou l’inverse)•
J’ai la chance de vivre au soleil et j’ai même passé le weekend dans le Verdon, entre montagnes et cascades paradisiaques, c’est vous dire si mes poumons devraient être aussi gonflés que ceux des princesses de Disney quand elles sautillent dans les bois. Pourtant je sens bien que j’ai du mal à respirer depuis quelques jours, que ma gorge est nouée, qu’on est nombreux à suffoquer et qu’on essaie, pour arranger le tout, d’étouffer l’info.
Je vous explique l’histoire. Je suis rouennaise. Je viens de cette ville merveilleuse qui, en plus d’être belle, fière, et si cultivée, abrite tant de ceux qui me sont chers. Rouen, c’est mon Göttingen à moi, car il y là-bas, « des gens que j’aime ». Alors je sais ce que c’est d’être habituée à la grisaille, de se lever sous un ciel bas, de franchir la vie sous un parapluie sans pour autant baisser les armes. Mais là, le parapluie commence à être un peu gros et le brouillard s’épaissit tant que ça devrait tous nous faire réagir.
Dans la nuit du 25 au 26 septembre 2019, une explosion de l’usine Lubrizol a plongé Rouen dans l’obscurité, et loin de mettre les projecteurs sur celle qui aurait tant besoin d’une petite lanterne, la France détourne les yeux. Il faut dire qu’à Paris, très loin là-bas, à une grosse heure de route de la Normandie, Chirac s’en est allé. Il a rejoint les verts pâturages et c’est vrai qu’on l’aimait bien notre Chichi national, surtout quand il disait de « manger des pommes », ça nous faisait un peu de pub’ à nous autres les buveurs de cidres. Mais comprenez bien qu’avec nos pommiers noircis et nos écoles fermées, on a un peu de mal à digérer l’affaire.
Alors voilà un peu ce que j’ai à vous dire, à vous tous qui, bien naturellement, détournez le regard et pleurez votre ancien président, quelque soit l’intensité de votre nostalgie.
Dans la nuit du 25 au 26 septembre 2019, l’usine Lubrizol de Rouen a connu une terrible catastrophe. Devrions-nous cracher sur l’usine, ses hommes et ses dirigeants et retourner à notre café matinal en râlant sur les réseaux sociaux pour lapider lâchement ces #touspourris ? Je ne le pense pas.
-> Suite en commentaires (2).
Je ne sais pas si c’est l’été, le soleil, leurs petites mains bronzées ou leurs taches de rousseur qui renaissent.
Si c’est l’ombre parfaite des grands pins, le carré de chocolat autour de leur café aoûtien, déjà fondu avant qu’ils ne l’avalent avec malice.
Si les aquarelles de mon père, imaginées sous son beau Panama, sont un peu responsables. De même que les menus annoncés par ma mère dix fois par jour, avec toujours un ingrédient en plus à chaque discussion, chaque regard concédé par-dessus mon bouquin, comme pour lui dire « vas-y, tu peux parler », alors qu’elle n’a jamais eu besoin de permission pour dérouler le grand soir.
Je ne sais pas non plus si ce sont les coups durs qui ont essayé de nous rappeler, cette année encore, que la vie, c’était comme une tablette de chocolat en août, ça pouvait fondre un peu trop tôt et même avant qu’on n’ait pu se mettre quoique ce soit sous la dent... Je ne sais pas si c’est tout ça qui fait que quand je me lève ici, avec eux, je prends mes erreurs pour des rigolades et nos réussites comme de l’amour, comme nous ensemble malgré tout... mais je sais juste qu’il y a des sourires sur nos quinze visages, plus quelques-uns, absents mais pas trop, qui flottent dans l’air, et que chaque seconde de vacances ici, c’est gagné pour l’éternité.
#nousensemble
Je ne suis pas carriériste. J’ai l’impression que je n’ai rien à prouver de ce côté-là, que j’ai fait les études dont j’avais envie, que je fais le métier qui me plait, que c’est bien comme ça.
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Je ne suis pas toujours à l’aise « en société ». Je rougis quand on me parle de ce que « je fais dans la vie », de choses trop personnelles. Beaucoup de sujets abordés en groupe me fatiguent, je préfère choisir celui où celle au fond de la cour de récré qui ne faisait pas partie de la conversation, juste pour m’échapper. Et aussi parce que c’est celui où celle qui m’intéresse le plus. •
Je suis nulle en maths. C’est mon homme qui gère la compta, qui regarde mon compte en banque pour voir si tout va bien. J’ai eu une « daïte » avec les maths mais j’ai rompu en 3ème, considérant qu’on n’était pas fait l’un pour l’autre. Et je ne suis jamais revenue sur cet amour raté, parce que le français (et le prof qui allait avec) a pris toute la place.
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Je ne suis pas une bonne maîtresse de maison. Je mange gras et la seule saveur que je transmets à mes fils, c’est celle de l’épicurisme, du plaisir de l’instant. Je suis capable de louper la cuisson d’une pizza Picard, de manger un falafel acheté sur le Prado dans l’argenterie de l’oncle Jacques. •
Je ne suis pas sportive parce que j’ai choisi de ne pas l’être, à partir du moment où j’ai compris que mes parents ne l’étaient pas et que c’était quand même des parents géniaux. J’ai été élevée à coups de gigots d’agneau et de « encore une que les anglais n’auront point », malgré les cours de tennis à Forges-les-Eaux au cours desquels j’ai fait bonne figure. Et puis j’ai quand même mon flocon, alors je peux faire bonne impression « en société » avec les chamois d’or et tous ces autres bêtes à concours.
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J’ai une peau de rousse et des petits plis qui se dessinent sous les yeux, et je vois bien que le temps me tire par la main. Je ne suis pas plein de choses, mais malgré tout je vieillis bien je crois, parce que je les ai eux.
Ces trois-là. Ceux qui supportent mes humeurs, mes repas ratés en faisant des sourires si réussis, mes jours de pluie loin des miens, loin de celui dont ce sera l’anniversaire demain... (fin en commentaire) 👇🏻
