Là, le ciel est bas et touche la mer de ses doigts grisâtres. Les visages sont pâles ou rougis par le froid, le soleil ne triche pas. Il repose loin des pâturages immenses et des briques brunes qui ont appris à rayonner sans lui. Mais quand il apparaît enfin, il fait parler Monet. Là, il … Lire la suite de Normandie, baby.